Меня когда в детстве на табуретку ставили, я непременно читала Тютчева. Наверно "чародейкою зимою...", хотя я не помню точно.
В гуманитарной школе меня тоже периодически "ставили на табуретку". Тогда наверно "Умом Россию не понять..."
А под страсти выпускных классов тот же знакомый с детства Тютчев открылся со стороны "... душа, увы, не выстрадает счастья, но может выстрадать себя".
А пятничное утро в Абрамцево перетекло в ленивый и солнечный полдень в Мураново, музее-усадьбе, да да да, Ф. И. Тютчева.
Там пускают походить по дому, деревянному, почему-то пахнущему ладаном, с подлинными интерьерами 19 века, мебелью, картинами, бронзой, фарфором... "По тем временам Тютчевы жили очень скромно..." А я еле сдерживала приступы визга от удовольствия - старые-старые мутные зеркала, ручной работы письменные принадлежности, потемневшие масляные картины в тяжелых рамах, с которых глядят живые глаза кудрявых красавиц в кружевах, и всюду книги книги книги... Названия на корешках почти стерты, но улавливаешь, что череда вот этих толмутов - латинские словари, а здесь - книги по истории, здесь - немецкая классика, а вот там - подписка французских журналов. Жаль, что шкафы закрыты и не чувствуется запаха - я уверена, они незабываемо пахнут, книги, которым почти 200 лет.
На территории усадьбы - летний домик в соснах, пруд, церковь, липовая аллея... Очень тихо, обжигающе-чистый воздух, рассыпчатый снег, искрящийся, полосатый от теней деревьев. Захотелось вести беседы о высоком, перемежая речь с французским. За незнанием французского, речь перемежала какой-то нецензурщиной :)
Наслаждение эстетическое, да.